– Что это?!
– Ты сказал писать, мой господин, я пишу.
– Но какого художника твои персонажи разгуливают на свободе?
– Это не я, они сами…
***
Момент перехода сродни рождению. Твою прилипшую душу отрывают от оболочки, которая сопротивляется, скребёт ногтями, рвёт на куски. Душа тоскует, но правила есть правила. Пора.
Обычно на этом всё и заканчивается. Для тебя. Остающиеся же терзают твою плоть: вскрывают, омывают, наряжают, таскают в деревянном ящике и, наконец, оставляют в покое. А ты, душа моя, то есть душа твоя, смотришь на всю эту вакханалию либо радостно, либо печально. И уходишь.
Обычно. Но не в этот раз. В этот раз я всё ещё сижу на ограде и ничего со мной не происходит. Никто за мной не приходит. Хорошо, что дух бесплотный не испытывает никаких физических неудобств. Но что-то сродни страху закрадывается ко мне… Куда? В душу духа?
Так как я грамотный дух, то соображаю – гештальт. Не закрытый. Осталось понять в чём косяк. На кладбище вспоминается легко, безоценочно. Лёгкой тенью лечу над событиями, людьми. Не это, не это и это не то…
Так ты будешь мотаться бесконечно. Чужой среди своих. Догадка холодным сжимает то, чего быть у меня уже не может – я боюсь вспомнить. Что-то осталось там и не отпускает. Что-то или кто-то? Сердца нет, но оно громко стучит в ушах. Ты знаешь, ты знаешь, лети туда.